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ANÓNIMO
Soy un fantasma
que se acurruca en el vientre
de una pared,
y baja por el vacío
haciendo un zigzag
quedándome solo
con mi propia sombra.
Soy un poema
que se escribe solo
y persigue al verso desnudo
en playas de letras desiertas.
Soy un pisco danzante
que espera embriagar a las estrellas
y a las nubes
para que descifren su secreto.
Vivo en montañas y cavernas,
en ciudades de piedra
que a veces se convierten en hojalata.
Vivo en bosques nocturnos,
en libros, en dorsos de mujeres,
en cartas en blanco.
Bailo al ritmo de la noche
bajo miradas penetrantes
que forman los astros en su travesía.

VENTANA INFINITA
Contemplo la ventana vacía,
sin aire,
donde los segundos nacen y mueren
a cada instante.
Es una ventana al vacío,
una brizna del infinito,
suculenta en la corteza de los árboles,
envuelta por el cortejo de los gorriones
que admiro desde mi ventana.

Las palpitaciones extrañas
duermen en el paraíso de un corsario
sitio desdentado
donde las horas son cementerios de tiempo
y las luces ya no se las oyen
porque perdieron el brillo.

Desde mi ventana la crudeza
se cocina lentamente
con el fuego envejecido,
y el desdén induce a la súplica a arrodillarse.

Descuajar el viento aferrado
al rozar los rostros más frágiles
y fraguar la herida abierta
en tiempos interminables.

Los mamíferos huyen de mi ventana
para embriagarse
y escuchar al ruido.
Solo quedan los seres invisibles
naufragando en mi ventana.

GOTAS DE FUEGO
I
Y en esta mañana
Que asciende con velas prendidas dentro
De los vestigios tormentosos de las tardes,
Tu recuerdo prende todos los mecheros
Desdibujados por las olas del olvido
Que crece en telas semi rasgadas
Con el viento frenético
De los incansables látigos
Que asumen junto a mi piel
Los destrozos desvanecidos
De libélulas que con sus alas forman soles,
Esos soles perdidos en esas mañanas de escaramuza,
Divulgados por nuestros oídos
Que fueron frotándose en la lluvia.

Te mirabas dentro del bosque
Entre vidrios consumidos
Entre hojas secas
En su danza crecías
Oscilando tu belleza aterradora a los insectos.

II
Otra madrugada con los pies fríos,
El aire desciende por toda tu piel,
Tu voz es un espiral que sumerge
En las palabras.

La vereda de tu casa se ha extasiado de mentiras,
Tu fuego son gotas que brotan las palmas de tus manos.
Mi locura por tenerte antes que llegue el Sol.

III
¡Vuela!
Como si fueras la única
Con esas alas de madera
Bifurcando al resto
(No te he presionado lo suficiente
Para saber tu néctar de flor).

¡Vuela!
Ofreciendo tus alas a los árboles
Disolviendo tu frescura
Con los caracoles inverosímiles.
Asumiendo el duelo
De los cadáveres frescos de la noche
Vislumbrados por la mirada de los búhos
Oscilándose a gargantas de barro.

IV
¡Caes!
Con la lluvia.
La tierra
Sitio perfecto
Para soñar.


Doan Ortiz Zamora (Cajamarca, 1988). Poeta peruano. Estudió Ingeniería de Sistemas en la Universidad Nacional de Cajamarca. Ha publicado Gotas de Fuego (2007). Actualmente es Director del Diario El Cumbe.

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