El escritor indigenista
José María Arguedas (Apurímac 1911 – Lima 1969) escribió sobre el carnaval cajamarquino de Namora. En esta breve nota, Arguedas
habla del paisaje namorino, de la vestimenta de los “cholos”, de la similitud
de la música con la del carnaval de Ayacucho y Apurímac, identificando al
pinkullu y a la tinya como los instrumentos propios del carnaval de Cajamarca.
La experiencia del
autor de Todas las sangres fue publicada en el diario El Comercio en 1960. Aquí la reproducimos:
"El vallecito de Namora
comienza con maizales cercados por árboles verde capulí y de eucaliptus; junto
a los árboles, el maguey levanta sus flores hasta la altura de los frutos del
capulí y de los sauces.
"Algunas casas, cuyo
blanqueo brilla con el sol, que ha vuelto a salir por un claro de las nubes,
anuncian ya el pueblo. Frente a las casas, en el suelo del camino, grupos de
cholos tocan guitarra y cantan. Pasamos rompiendo filas de campesinos, que van
despacio, y cantando, al pueblo.
"Casi de repente
entramos a Namora. La plaza comienza por una especie de calle que se ancha,
siempre en bajada, forma un pampón orillado por casitas de corredor y se cierra
casi en punta, y allí termina el pueblo; por la calle de salida se va la
acequia de agua que cruza un extremo de la plaza, el agua corre por un callejón
angosto sombreado por árboles de capulí y de sauce; en la misma esquina se abre
otro callejón más ancho y limpio que va hacia la izquierda. Los dos caminos
desembocan en la plaza. El pueblo no tiene iglesia, falta la cruz grande que siempre
se ve apoyada en la fachada de todas las iglesias de los pueblos. El sol que
alumbra desde un claro de las nubes dora la copa de los árboles y llega siempre
a las paredes blancas y al suelo húmedo de la plaza.
"Aquí están los cholos
del norte, vestidos de blanco, con sus sombreros de paja, cantando en
castellano, en la plaza de su pueblo. La plaza, que es todo el pueblo, vibra;
en el pampón, junto a las ramadas, a la puerta de las tienditas, o llegando de
los caminos de entrada y cruzando con paso solemne todo el pampón, cantan
fuerte todos. Y con guitarra.
"La música es india; es
un sonsonete que repiten millares de voces cambiándole siempre la letra; es un
sonsonete de carnaval, que recuerda mucho al gran carnaval de los pueblos
indios de Ayacucho y Apurímac; es el del mismo estilo, tiene el mismo genio del
canto de carnaval indio, porque el carnaval es un verdadero género de música en
el Perú. Pero este de Namora, del norte, parece como mutilado y empobrecido, no
tiene la fuerza y la gran riqueza musical del carnaval apurimeño. En la
guitarra rasgan el acompañamiento, en un temple casi idéntico al que emplean en
Ayacucho y Apurímac, cuando tocan el carnaval en guitarra; pero este canto de
Namora es un sonsonete que jamás varía. Y, sin embargo, la plaza vibra, nos
sentimos exaltados por este rumor de fiesta que domina el aire y el cielo del
pueblo.
"Cantan en castellano,
improvisando casi siempre la letra, y todos con guitarra. Son cholos; de
indios, les queda sólo la música y lo que ella significa;cierran los ojos, y
con un semblante de absoluta indiferencia, cantan por parejas; tal parece,
cuando se les mira, que cantaran dormidos, como olvidados del mundo y hasta de
sí mismos; y así es aún cuando cantan caminando en las calles o cruzando la
plaza; uno de ellos rasga la guitarra y ambos cantan, y van al paso, a veces
bastante rápido, al compás de la música, pero indiferentes, diciendo la letra
del canto como en sueños; y como son generalmente bajos, pronto se les ve pequeñitos
a lo largo de la gran plaza de Cajamarca o perdiéndose en los callejones que
salen de Namora; caminando al compás, con los sombreros de paja alones y su
ropa blanca divisándose clara y limpia entre los árboles que cruzan sus ramas
sobre los muros del callejón.
"De pronto, la voz de
las guitarras, que parecen dominar en el pueblo, son como acalladas por el
sonido de la tinya y por la voz del pinkullu. Algún indio que entra a la plaza
tocando sus instrumentos nativos. Aquí, en Namora, el indio es minoría; entra
solo, cruzando el aire del pueblo con la voz aguda y autóctona de su pinkullu,
solito, o seguido de su mujer, pasa entre la multitud vestida de género blanco;
o se queda un rato tocando su carnaval en la plaza del pueblo.
"Es el mismo sonsonete,
pero tocado en pinkullu y acompañado de la tinya se oye distinto, tiene más
vida y fuerza; la tinya eleva el tono del pinkullu, yaunque es sólo voz de
tambor sobre el que vibra una cuerda de tripa, parece que sonara grueso y duro,
primitivo y áspero, para que el pinkullu llore límpido y humano, agitando la
alegría en el corazón de los que van a la fiesta, y hasta en los árboles que
rodean al pueblo y en el cielo, en las nubes, y en las estrellas, si es de
noche.
"El pinkullu y la tinya
son los instrumentos del carnaval indio en Cajamarca, en el Centro y en el Sur,
pero los de Cajamarca les llaman “flauta” y “caja”; la flauta sólo tiene tres
agujeros y un solo hombre toca ambos instrumentos: con una mano la tinya y con
la otra el pinkullu; además, el pinkullu de Cajamarca es mucho más chico y
delgado; el de Cuzco es el más grande: mide casi un metro y, como la quena,
tiene seis agujeros adelante; se parece al de Cajamarca en que ambos son de
palo de sauco; los de Ayacucho y Apurímac son de carrizo de la montaña, del
“mamacc”, y como el carrizo es mucho más compacto y duro, su voz es más sonora
y limpia. En Ayacucho y Apurímac los hombres tocan el pinkullu y las mujeres la
tinya.
"En las plazas de los
pueblos de Ayacucho y Apurímac reinan la tinya y el pinkullu toda la semana de
carnaval, y desde un mes antes anuncian de los cerros, desde la cabecera de los
maizales, la llegada de la fiesta; en los días de lluvia, entre el ruido del
aguacero y de las avenidas que bajan arrastrando tierra de las cumbres, la voz del
pinkullu llega a los pueblos, anunciando, llamando, preparando el ánimo de la
gente para el “pukllay”,para los días de canto y de danza sin medida y sin
temor, en la plaza, frente a las iglesias, en todas las calles; libres para la
alegría y el olvido, para el baile en masa.
"Por eso la música del
carnaval en Ayacucho y Apurímac es como un himno, y cuando lo cantan, entrando
a las plazas o reunidos en los pampones de los ayllus, arrastra y domina,
enardece y levanta la alegría en el corazón más huérfano, incendia el
entusiasmo y reúne a la multitud. Es el canto máximo de la comunidad que se
abandona al goce absoluto durante tres días.
"En Namora cantan por
grupos o por parejas, con los ojos cerrados, o con cierto aire de desafío,
levantando las guitarras hasta el pecho. Pero este coro disperso en grupos y
parejas domina la plaza, llega lejos y entusiasma.
"Han seguido entrando
grupos de carnavaleros a la plaza; con sus largos ponchos oscuros, casi todos
de un solo color; y las puntas de adelante tiradas sobre el hombro; se han
reunido algunos a la puerta de las tiendas para cantar de pie.
"El sol del atardecer ha
empezado a enrojecer las nubes del oriente, el resplandor de las nubes se
refleja en las paredes blanqueadas del pueblito, en los árboles y aún en la
tierra de la plaza. A la luz del crepúsculo el canto y la voz de las guitarras
se oyen mejor. Por el callejón ancho de la carretera llegan a galope tres
montados, con las guitarras en alto; emponchados y con anchas bufandas al
cuello; paran de golpe sus caballos, a la entrada de la plaza, la miran, de
arriba abajo y a lo ancho, hincan las espuelas después y toman el otro callejón
angosto para irse; los caballos salpican el agua de la acequia con sus cascos,
y corren a todo galope bajo los árboles; los tres montados se pierden entre la
arboleda, en la luz opaca y dulce del crepúsculo, siempre con las guitarras en
alto, como en los cuentos. Este espectáculo no se ve nunca en el sur, y por eso
nos sorprende y nos cautiva".
Referencia:
Rumbos
de sol & piedra. (2015). Arguedas y el carnaval cajamarquino,
recuperado de
http://www.rumbosdelperu.com/-arguedas-y-el-carnaval-cajamarquino--V437.html
Su poesía se cubre de
ropaje romántico, sus versos se elevan para brillar en el cielo de la emoción
universal. Hay en Juvenal Vilela una manera nueva de sentir la ausencia.
Inundado de romanticismo convierte el beso en un acto que se reitera con pasión
en casi todos sus poemas. El silencio del amor intensifica su sentimiento.
Luzmán
Salas
POEMA I
Si me vieras,
si con tus ojos
me vieras
volver a ti
no siendo el de
ayer,
con la mochila
llena
de un azul desgastado,
con la barba
crecida
y la sal del mar
en los ojos.
Pero te fuiste
y solo me quedé
con la mano
levantada,
con los boletos
vencidos
en esta esquina
paralela
donde son las
gaviotas mensajeras
de noticias que
no son tuyas.
En cambio
olvidaste
dejarme notas de
cocina
para el menú de
cereales,
un poco de piel
en tu mitad de
la alfombra.
Olvidaste como
muy pocas veces
tus palabras,
tus gritos,
tus silencios…
MORIR EN EL
INTENTO
La primera vez
que soñé con volar,
fue la mañana en
que mi madre
botonaba mi
camisa a cuadros,
y sentado en la
silla de la quinta fila
tuve mi primera
cita de clases
con la maestra
de la escuela.
La segunda de
vez que soñé con volar,
fue una noche de
Navidad
justo antes de
cumplir los 9,
y quemando luces
de bengala
como la estrella
más cercana
conocí la
sonrisa de Ariana.
La tercera vez
que soñé con volar,
fue una tarde
en que sobre la
mecedora
y con la espera
de un niño
decidí con el
Control remoto en la mano
ponerle Play…
a tanta pausa en
el corazón.
La última vez que
soñé con volar
fue cuando
quebré una de tus alas
por abrazarte
tanto
para que no te
fueras.
Y fue así que,
después de haber
librado
misiones
secretas
en mi cometa
nocturna, a la luna
volví como
Avatar
a la edad que
tengo,
con la sonrisa
de nuestra cita
aún no cumplida;
llegué graduado
de piloto atmosférico
queriendo librar
batalla
con algoritmos y
relojes matemáticos
que calculen los
aviones de papel
que aterricé
forzosamente
en los patios y
azoteas,
antes de perder
la cuenta
de mis saltos al
volar…
LA TARDE
Tarde de
garbanzos en el plato
y ensalada de
col
en la blanca
loza.
Tarde de
carritos de madera,
de aviones y
barcos de papel
en el balcón.
Tarde de una
mañana
en que volvimos
a jugar
con tarros de
leche
y pelotas de
trapo
en el patio.
Tarde de una
mañana
al final del
día,
en que mi verso
fue sueño de
papel
en la
servilleta,
la receta
amasada
en el tiesto de
mamá.
La piedra que él canta
es la de su contorno en la prisión. Poema anafórico, como los de Vallejo y
Neruda, revela angustia a ratos tan intensa que no encuentra la expresión
buscada, Julio Garrido Malaver está en proceso de nuevos rumbos. Orrego, el mismo
que descubrió a Vallejo, escribe en el prólogo: “…versos escritos en el
encalado de la pared carcelaria con bastos trozos de carbón, únicos materiales
de los que disponía el poeta para su magnífico despliegue de canciones murales,
allí donde sólo habían imperado siempre, agazapados, los gemidos y las sombras
de los desgraciados. De esta suerte, he sido testigo constante y fehaciente de
su obra. Por eso sé que detrás, en la hondonada densa e invisible, está el
dolor agónico, las horas sajadas por la congoja; arriba, en el vértice diáfano,
visible ya para todos, está la cosecha de luz. Sé el calvario jadeante y
tenebroso que ha costado la siembra (…)”.
Maurilio
Arriola Grande | Diccionario Literario del Perú (1996), T. 1, p. 421. Lima: Brasa
3
Muchas veces
he sorprendido
al Viento, arrodillado, como un niño
junto a la
piedra,
rogándole que
vuelva a caminar, como ella caminaba,
hacia lo que es ahora,
rogándole que
diga lo que decía de sí misma
y lo que vio
cuando de todas partes, en la Tierra,
emergía la voz
en carne humana.
He sorprendido
al Viento golpeando a la piedra
para hacerla
entregar flor de suyo,
latido de su
entraña,
destello de su
esencia.
Pero la piedra,
indiferente y dura,
ha seguido
pensando su silencio
que ahora puede
oír mi corazón
como se oye la
voz de tan lejana
en imagen sutil
que nos conmueve
hasta lo más
secreto que llevamos
y que nos rompe
algo de cristal
que se nos va
cayendo en la palabra.
27
Cuando aquí,
los anillos se
cierran hasta hacernos crepitar los huesos
y se nos van
cayendo, una por una,
muchas páginas
de esperanza:
apoyamos las
sienes febriles, febricentes,
en el muro de la
piedra
y nos quedamos
horas de vacío,
quizá siglos de
nada,
hasta que la
serenidad de la piedra
que de tanto
mirarnos parece que nos horadara en lo recóndito,
dicta para
nosotros, sin gestos ni palabras,
el consuelo de
sabernos libres,
de esa libertad
perpetua que es equilibrio y no sucumbe con el hombre
por más que lo
horizonten de muros y castigos,
de fosas y
cadenas
y hasta de la
Muerte que ellos creen que existe
pero que nunca
ha de existir para nosotros…
28
¿Por qué ha
tenido que ser aquí, donde estamos atados
a lo pequeño del
Tiempo que se rompe, doliéndonos,
que comprendamos
tantas cosas azules,
tantos colores
del espectro vital
que es la existencia
humana?
Ha de ser
porque, aquí,
—donde a veces
el cielo
es tanta lejanía
que ya ni presentimos
y la luz hace
fintas para no posarse en las heridas
que nos sangran
hasta la
ineficacia de ser rojas—
nos acercamos un
tanto luminoso a lo profundo de la piedra;
y la piedra nos
da sin darnos nada
la aspiración de
ser eternidad total…
30
Yo creo que en
cada piedra americana,
a más de su
propia perfección y grandeza,
a más de su
actitud de eternidad,
a más de su
presencia que no admite todavía negaciones absolutas,
moran: un alma
de laboreo cotidiano de su esperanza y de su luz
y hasta las alas
múltiples
que no
redondearon la plenitud de vuelos infinitos…
Ha de ser por
eso,
que en la pétrea
soledad de nuestras montañas,
cuando estamos a
solas con nuestra alma
sentimos que la
piedra nos oprime hasta el grito,
nos dilata hasta
la ansiedad del abismo,
nos conturba
hasta hacernos olvidar de nosotros;
y luego nos
arroja, como a cantos rodados,
para seguir
cayendo y levantando en las sierpes castigadas
de los difíciles
caminos en cuyos recodos
se agazapa una
muerte que no existe
y que mata
únicamente a lo que nació sin destino…
Por eso ha de
ser que, cuando estamos a solas con la piedra,
nos parece que
el cielo está más cerca de nosotros;
y que si las
estrellas no se sumergen,
una a una, en
nuestra sangre,
será porque
todavía las necesita el cielo
para seguir siendo
la perfección azul del infinito…
Por eso ha de
ser,
que siempre que
nos hemos acercado y nos acercamos aún a la piedra
y tratamos en
ella de imprimir nuestro gesto mejor
y nuestro más
buen sueño,
como el más
hondo dolor de todos los dolores…
Julio
Garrido Malaver (Celendín 1909 – Trujillo, 1997). Poeta
cajamarquino. Estudió Derecho en la Universidad de Concepción en Chile y en la
Universidad Nacional Mayor de San Marcos en Lima. Destacan sus obras: Palabras de tierra (1944), La dimensión de la piedra (1955, con
prólogo de Antenor Orrego) y Poesía (1988,
que es una recopilación hecha por César Calvo).
Poesía
6 no
es un libro, no se hojea, se desdobla. Es un acordeón de papel (de 5 cm x 5 cm sin desplegar) y sabe a poesía. Es lírica mínima, condensada. Poesía de
bolsillo. Digerible. Directa. En Poesía 6,
Edgar Malaver nos regala 07 textos sin título, como para que cada uno le añada el
suyo.
***
Felicidad
conozco tu
nombre
pero
no he mirado
tus ojos
ni degustado
de tus labios.
***
Somos ahora
dos extraños
yo vivo con tu
ausencia
tú vives con mi
rutina
yo buscándote
en los libros
tú perdiéndome
en ellos.
***
Tu recuerdo es
un lápiz
que alimenta mil
hojas
de mi
pensamiento.
***
Un poema
se posó
en una rama
y
después
de acicalarse cada palabra
voló iluminando el cielo.
***
Soplaré tu
nombre
al viento
para que traiga
la primavera
y ella
libere de su
corazón
las flores.
***
Tus labios
se quedaron
tatuados
en los míos una
tarde
cuando jugamos
adolescentes
tú a buscar el
peligro
y yo
a invocar la
soledad.
***
He soñado
que
me soñabas
y
en el sueño
éramos felices.
Edgar
Malaver Narro (Cajamarca, 1974). Poeta peruano. Edgar
Malaver es profesor de Lengua y Literatura, cofundador del círculo literario Simbiosis, coautor de la revista
literaria Voces. Ha publicado: Mitos de la soledad (2001), Collage Fractal
(2007), Oráculos del Plancton (2011)
y seis series de poemas de bolsillo (2009-2014).
Los relatos reunidos en
Retorno en tiempo real y siete cuentos
más realizan la exploración de la fantasía y el humor entremezclándolos
bajo una pauta emocionante. Contiene: Retorno
en tiempo real, Loropampa, Los amantes, Historia de Noela, Eterno amor, La
maldición de los pájaros, Reconstrucción del crimen y La fórmula de la perfecta escritura.
Biblioteca
Mario Vargas Llosa | Casa de la Literatura Peruana
Título: Retorno en tiempo real y siete cuentos más
Autor: William Guillén
Padilla
Año de publicación:
2013, Lima
Casa editora: Ediciones
Arsam
ISBN: 978-612-4105-04-3
Páginas: 132
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